PESSOAS BRILHANTES

Ouvi certa vez a citação de Dick Corrigan que diz: Pessoas brilhantes discutem ideias. Pessoas medíocres discutem coisas. Pessoas pequenas discutem sobre outras pessoas". Fico impressionada com a quantidade de blogs e livros de pessoas pequenas, que só sabem discutir a vida de outras pessoas. Acham-se tão superiores, ou querem parecer tão superiores que precisam elogiar-se na frente dos outros para tentar provar que são superiores, para receberem elogios. Elas só sabem reclamar da vida, do quanto são injustiçadas, do quanto os outros são burros e incapazes de usar a massa cinzenta que vulgarmente chamamos de cérebro. Só que ao fazerem isso só nos mostram o quão pequenas são.

Longe de mim querer parecer uma pessoa brilhante, estou longe disso. Sou uma pessoa em construção, e quando olho ao meu redor vejo pessoas maravilhosas que me ajudam neste caminho que resolvi traçar. Este ano tive o prazer de conhecer várias pessoas que se ainda não são brilhantes, estão muito próximas de serem. Só pra citar algumas delas digo que trabalho hoje com duas professoras cuja criatividade me impressionam. De-lhes um desafio, elas se unem como duas brilhantes estrelas e transformam tudo em algo mágico. Há ainda uma outra, que com suas mãos é capaz de transformar o lixo em luxo, criando várias peças úteis e bonitas.

Há várias outras, confesso que atualmente são todas professoras. Criativas, cheias de brilho, que não se deixam abater pela não concretização de seus sonhos, mas que são capazes de transformar a adversidade em vitórias. São mulheres incríveis, talhadas com a pesada mão da vida, mas que não perdem a doçura no momento certo, são firmes nos momentos precisos e sabem viver como ninguém. são mães, mulheres, professoras, guerreiras, esposas, noivas, namoradas, amigas, filhas, netas, enfim, vivem todos os personagens que tem que ser nesse palco que é a vida, sem jamais cair do salto, sem olhar muito para trás. E eu as admiro muito, apesar do pouco tempo de convivência, e a cada dia desejo aprender mais com elas.

Longe de mim citar nomes, uma vez que essas pessoas não necessitam de exposição gratuita, mas sei que ao lerem minhas palavras, serão capazes de se identificar. Espero um dia, ter um pouco da criatividade de cada uma delas, transformando o lixo em luxo, tendo criatividade para vencer os desafios que me impuserem. Vivenciando cada segundo de cada vez, sem pressa, sem medo, simplesmente vivendo o que a vida tem a me oferecer, sempre buscando melhorar. Aprendendo a aprender sempre.

Ontem fui pequena, hoje sou mediana, amanhã quero ser grande. Ser um mosaico de todas as vivências que tive e que ainda terei. Quero ajudar a moldar vidas, moldando a minha própria. Quando eu for grande, quero ter todos os nomes de grandes mulheres escritos em mim, para que possa mostrar ao mundo que não precisa ser famoso pra ajudar ninguém, os que mais ajudam a humanidade sequer serão lembrados pelas pessoas pequenas, essas pessoas invejosas e recalcadas, mas serão vistas em cada semente que plantaram e serão lembradas pelos corações que encantaram.

A todos que buscam a iluminação interior e o crescimento, desejo que conheçam pessoas brilhantes e iluminadas como eu conheci. Pessoas que ajudem vocês nessa dura caminhada. E as pessoas brilhantes, à estas eu não digo nada, a não ser obrigada por existirem.

Ela é Bamba

Ana Carolina

"Então vamos lá!:

Ana, Rita, Joana,

Iracema, Carolina"

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!
Ela é bamba

Ela é bamba!...(2x)

Ela é bamba!

Essa preta do pontal

Cinco filhos pequenos pra criar

Passa o dia no trampo pau a pau

E ainda arranja um tempinho pra sambar

Quando cai na avenida

Ela é demais

Todo mundo de olho

Ela nem aí

Fantasia bonita

Ela mesmo faz

Manda todas

Não erra a mira...

Mãe, passista, atleta

Manicure, diplomata

Dona da boutique

Enfermeira, acrobata...

(Bailábailá)

Bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bambá!

(Bailábailá)

Bamba!

(Bailábailá)...hei hei heei!

Ela é bamba

Essa índia da central

Vai no ombro

Um cestinho com neném

Oito quilos de roupa no varal

Ainda vende cocada nesse trem

Toda sexta

Ela fica mais feliz

Vai dançar numa boate do Jaú

Faz um jeito

E já pensa que é atriz

Cada dia inventa um nome

Dora, Isaura, Emília

Terezinha e Marina

Ana, Rita, Joana

Iracema e Carolina...

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!

Ela é bamba!...(2x)

Dora, Isaura, Emília

Terezinha e Marina

Ana, Rita, Joana

Iracema e Carolina

Laura, Lígia, Luma

Lucineide, Luciana

Quer seu nome escrito

Numa letra bem bacana...

Ela é bala

A mestiça é todo gás

Cada braço é uma viga do país

Abre o olho com ela meu rapaz

Ela é quase tudo que se diz...

Quando compra uma briga

Ela é demais

Vai no groove

E não deixa desandar

Ela é pop, ela é rap

Ela é blues e jazz

E no samba é primeira linha...

"Vamo lá!:

Laura, Ligia, Luma

Lucineide, Luciana

Quer seu nome escrito

Numa letra bem bacana...

HÁ MUITO TEMPO ATRÁS

Em julho, o Quatro Estações completou seu primeiro aniversário. no entanto não tive como postar nada. Só pra variar minha vida deu outro giro de 180º, e não tive como escrever. Abandonei meu trabalho para dedicar-me ao sacerdócio da educação. Como em toda mudança, convivi com os prós e os contras, e a cada dia era questionada sobre minha escolha. O volume de trabalho aumentou muito e deixei de ter os finais de semana apenas para o lazer e descanso.

Como falei, tudo na vida tem seus prós e contras. A mudança me trouxe grande felicidade, apesar da dura rotina que tenho agora; além do mais, surgiram outras possibilidades na minha vida. Mas creio que meus leitores não se interessam por meus passos, mas por meus olhares. Então vamos lá...

Numa das minhas viagens para a escola em que trabalho a tarde, dentro do ônibus, parada num sinal de transito, percebi que as pessoas transmitem várias histórias com seu andar. Sou míope e sempre reparo nos detalhes que desprezamos normalmente, porque sem meus óculos preciso de uma referência para me guiar. Na época da faculdade uma das disciplinas era Psicologia Social, com ela aprendi que todos temos uma história pra contar, e que pode ser contada além das palavras ditas. Reparei que os centros das grandes cidades contam histórias para além de sua arquitetura. Há aqueles que andam apressados porque estão atrasados para um compromisso, aqueles que andam apressados por hábito, aqueles que andam devagar observando cada detalhe com atenção, aqueles que andam desconfiados, sempre tensos e muitos outros mais. Reconhecemos um gringo por suas roupas ou por sua estranha palidez, um tanto quanto incomum numa cidade tropical como o Rio de Janeiro. Não que não tenhamos nossos albinos, mas eles tem um jeito peculiar, um jeito... não carioca de ser. Algumas pessoas transparecem de forma mais intensa sua história, enquanto que outras criam um casco tão duro que é mais complicado lê-las.

De qualquer forma, quando andarem pelo centro de alguma grande cidade, façam o exercício de olhar um instante para ler as histórias que cada um é capaz de contar através de seu andar, de seu falar, de seus gestos, entre outras coisas. Imagine quantas vezes essa pessoa pode ter passado ou ainda passará por você sem quer vocês sequer se conheçam. Tente transpor o tempo, o lugar e as convenções, tente imaginar como seria a sua vida se você fosse essa pessoa. Neste momento você será capaz de dizer muito mais sobre a cidade do que apenas lendo os guias turísticos. As cidades não são compostas somente de lugares de trabalho, lugares de lazer, pontos turísticos... as cidades são feitas, principalmente, de pessoas. Pessoas como eu e você. Pessoas comuns, pessoas que tornam as coisas melhores para todos ou apenas para alguns.

Seu Olhar

Seu Jorge

Temos rotas a seguir
Podemos ir daqui pro mundo
Mas quero ficar porque
Quero mergulhar mais fundo

Só de me encontrar no seu olhar
Já muda tudo
Posso respirar você
E posso te enxergar no escuro

Tem muito tempo na estrada
Muito tem
E como quem não quer nada
Você vem
Depois da onda pesada
A onda zen
É namorar na almofada
E dormir bem

Foi o seu olhar
O que me encantou
Quero um pouco mais
Desse seu amor...

UM AMOR, UM ADEUS, NOSSO ADEUS!

No dia seguinte à minha última postagem, recebi a triste notícia do falecimento de um bom amigo. Ele havia sofrido um grave acidente de carro, 40 dias antes. Seu estado inspirava muitos cuidados, e nem sempre a palavra estável significa algo bom. Por mais que minha razão gritasse que as chances de vida dele eram ínfimas, a sua morte me trouxe profunda tristeza. Acreditava que ele viveria por um pouco mais de tempo, mas caso isso ocorresse, seria ainda mais doloroso para aqueles que o amavam.

Tão logo recebera tal notícia, recordei de uma conversa que tive, anos antes, com duas amigas acerca da morte. Uma delas disse que se recebesse a notícia de que estava em estágio terminal, preferiria qualquer procedimento que a levasse rapidamente a morte, do que um tratamento que prolongasse sua vida. Esse assunto surgiu da experiência vivida por uma colega de trabalho, que lutou bravamente durante cerca de oito anos contra o câncer.

Este começara com um tumor no seio e alastrara-se por vários outros órgãos. Tendo em vista seu agressivo câncer e devido à ineficácia dos tratamentos feitos para sua supressão, fora-lhe dado seis meses de vida. No entanto sua vontade de viver era tão grande que os meses transformara-se em anos. Nem mesmos as agruras da vida fizeram com que essa mulher desistisse de viver. Nem tampouco, deixava de sorrir e contar suas histórias engraçadas.

Convivi com essa brava mulher durante quatro anos, dos quais aprendi que não importa o que aconteça, a força de viver, à vontade de viver, não pode nunca estar pautada nos outros, mas tem que existir dentro de nós. Mas, mesmo assim, são aqueles que nos cercam, que nos amam, que fazem com que a chama da vida nunca se apague em nós.

Não pude estar ao seu lado nos últimos momentos de sua estadia neste mundo, e tão pouco pude comparecer ao seu velório e enterro. Eu, simplesmente fui incapaz de ver seu corpo sem vida. Preferi lembrar dela com seu largo sorriso, seu sotaque nordestino, seu amor pela vida e suas histórias engraçadas. Eu sei que ela morreu sabendo o quanto foi amada, o quanto foi admirada por sua força e coragem.

Nenhuma criança deveria ter consciência da brevidade da vida, mas infelizmente tragédias não escolhem idade, raça, sexo ou qualquer outro diferencial. Foi numa tarde dessas bem comuns, que recebi a triste notícia da morte de um colega. Eu contava oito anos, ele uns nove ou dez. Éramos como cão e gato, e alguns dias antes de sua morte havíamos brigado feio. Ele me tratava mal, e puxava meus cabelos. Éramos muito inocentes, bem diferentes de algumas das crianças de hoje. Disse-lhe que nunca mais falaria com ele se não me pedisse desculpas. Para crianças o nunca é tão logo quanto um sorriso ou piscar de olhos. Mas para mim, naquele momento, o nunca seria realmente nunca.

O choro não veio fácil. A raiva que tomou conta de mim foi irracional. Lembro-me como se fosse hoje, de reclamar dele ter partido sem que tivéssemos feito as pazes. Ele era meu companheiro de madrugada, enquanto nossas mães conversavam na rua até o dia amanhecer. Víamos desenho no SBT. A partir de meia noite dava Tom e Jerry, e também Pica-pau. E agora? O que eu faria sem ele? Com quem eu diria que me casaria quando crescesse? Com quem eu brigaria, mesmo sabendo que não podíamos ficar mal um com outro?

A morte não era novidade pra mim, dois anos antes, minha irmã mais velha morrera. Mas desta vez era diferente. Minha irmã foi morrendo aos poucos, durante quatro anos. Pouco antes de falecer, eu mal a via. Minha mãe nunca me disse que ela morrera. Simplesmente me deixou esquecer. Mas agora, tudo era diferente. Allan e eu brigáramos no final de semana, e agora, como num passe de mágica, ele se fora.

No ano seguinte foi a vez do meu avô. Meu adorado avô. Estava me preparando pra ir pra escola, quando alguém bateu na porta e minha mãe começou a gritar histericamente: Ele se foi, ele se foi. Minha tia e minha avó estavam levantando-se, e puseram-se todos a chorar a minha volta repetindo o que minha mãe dissera. Perguntava aflita quem havia partido, e ninguém respondia. Fiquei tão aflita que comecei a chorar. Minha mãe, depois de um tempo, virou-se pra mim e disse que eu não iria a escola, meu avô estava morto.

Não acredito que minha tragédia pessoal tenha sido maior do que a daquelas pessoas que em janeiro deste ano perderam tudo o que tinham, e muitos toda a sua família no desastre da região serrana do Rio de Janeiro. Ou tampouco, a que ocorreu a alguns dias no Japão, onde muitos podem sofrer durante décadas os efeitos da radiação que escapou da Usina Nuclear de Fukushima.

De qualquer maneira, ao longo dos anos seguintes, fui perdendo várias pessoas da família e, também, conhecidos e amigos. A experiência com funerais e velórios, assim como o conhecimento adquirido ao longo dos anos, deveria ter me fortalecido, tornado mais forte. Mas não é assim que me sinto. Tive dificuldades pra escrever sobre tudo que aconteceu desde seu acidente até sua inevitável morte. Ensaiei o que escreveria, repassei diversas vezes mentalmente meu discurso, e nada. Parei até de olhar meu notebook, como se ele fosse me cobrar por não digitar nenhuma palavra sobre os acontecimentos.

Precisei de tempo para entender o que estava sentindo. Havia também meus próprios dramas pra entender. E a cada dia que passava ficava mais difícil sentar para escrever algo. Sentia como se o fato de não escrever fosse a prova de que tudo não passara de um sonho, um pesadelo. Senti medo. Logo eu, aquela que sempre tem algo pra dizer, uma palavra de consolo, de estimulo, de apoio. Naquele momento eu precisava de ajuda, mas não era capaz de exteriorizar isso. Não era capaz de sequer entender o porquê de tanta dor.

Somente hoje consegui compreender melhor o que sentia, o que sinto. Não era a dor pelo amigo, mas pelas coisas de deixariam de ocorrer com aqueles que precisavam dele e que eu amava. Eu não estava triste, necessariamente, pela sua morte, mas pela dor que as pessoas ao meu redor sentiam. Passamos toda a vida tentando nos diferenciar uns dos outros. Na escola buscamos ser o melhor ou o pior. Todos querem ser diferentes ou importantes. Mas na hora da dor, na hora da tragédia, somos todos iguais. Somos todos humanos.

Enquanto escrevo, pessoas se reúnem pra consolar os familiares de um homem, que até bem pouco tempo era apenas mais um político. Mais um ex vice presidente. Se não fosse sua história de luta contra o câncer, talvez eu sequer me importaria com sua morte. Mas foi a minha convivência anterior com uma paciente na mesma situação que ele, que me proporcionou conhecer a grandiosidade de José de Alencar. Sua coragem diante da dor e do sofrimento que essa doença tão cruel, talvez tenha sido mais marcante pra mim e pra outras pessoas, do que sua atuação política. E foi a morte dele, desse homem que eu só conheci através da imprensa, que pude entender melhor o que me impediu de chorar, de pedir ajuda – o fato de que na dor, não importa nada, não importa quem somos, nossas diferenças, o que presenciamos é a nossa igualdade.

RETORNO AO MUNDO MEU

Talvez vocês tenham estranhado minha longa ausência. Um pequeno contratempo impediu-me de escrever, meu punho direito reclamou, talvez de minha constante pressão sobre ele nos últimos meses. Ou quem sabe meu corpo já fragilizado pelo estresse do cotidiano tenha me dado um alerta pra parar um pouco. E lembrando um pouco do compositor e cantor Lenine, quando o corpo pede um pouco mais de calma, o mais sensato a se fazer é atendê-lo.

Eu estudo todos os sábados, e confesso que há dias em que eu gostaria de parar tudo e me prostrar diante do ócio. Todavia minha particular inquietude não me permite a prosclastinação de meus desejos e necessidades. E quando ambas caminham juntas, fica ainda mais difícil sucumbir a preguiça. É incrivel como sinto uma alegria absurda em estar num sábado de sol em uma sala repleta de pessoas com distintos interesses, reunidas no intuito de ter uma carreira pública.

Hoje eu levei meu primogênito pra aula. Fiquei preocupada por ele não levar nada pra se ocupar durante as sete horas de aulas massantes. Minha ingenuidade não me fez ver que seu brinquedo preferido era eu. Depois de folhear por horas uma de minhas revistas e material de estudo, ele pôs-se a brincar com meus cabelos e outras partes do meu corpo.
As aulas foram maravilhosas, sempre me sinto um pouco mais animada depois de ter uma boa aula no curso. Acho uma pena que a endorfina liberada nessas ocasiões não se perdure pelo resto da semana, de maneira a me fazer sentir vontade de estudar contabilidade geral e pública.

Como estamos no horário de verão, ainda tive a oportunidade de presenciar o belo entardecer, deliciando-me com as belas praias da Zona Sul do Rio de Janeiro. O céu multicolorido me fez pensar em como tendemos a nos ater as coisas ruins de nosso dia, menosprezando momentos, quase mágicos, que a natureza nos proporciona. Não há um amanhecer igual ao outro, assim como o entardecer.

Gosto particularmente do entardecer, embora minha miopia cause certa dor nos meus olhos com a meia luz crepuscular. Como escreveu brilhantemente Pitty, quando está escuro eu me sinto melhor. Não sei se pela certeza de que em breve estarei em casa, reclusa no meu sacrosanto lar, ou se por ter sobrevivido a mais um dia. Só sei que sinto um alivio absurdo quando o sol se põem. Eu também gosto do amanhecer. Em tempos de faculdade, era comum eu apreciar o amanhecer na Praia Vermelha, após longas horas de bate papo com meus amigos.

Mas não há momento melhor para mim que o crepusculo. É como se a ausência de luz natural fosse como um manto aconchegante nos dias de inverno. Como se a escuridão me abraçasse de modo terno e doce. Como se a vida se resumisse a ternura da noite. E nas noites de lua cheia, sinto como se aquele fosco reflexo do sol fosse uma maravilhosa forma de reenerginar minha alma cálida de novos sentidos.

Não é a toa que a lua foi considerada como simbolo dos amantes. A escuridão ao redor dela, passa um ar mítico, místico e misterioso que atrai a atenção do mais cético dos seres humanos. Várias músicas, poemas, histórias e contos são inspirados nessa princesa do céu noturno. Ela encanta a todos mesmo quando não está visivel. Influencia as mares e os partos, nos ajuda a marcar os dias quando não estamos dispostos a olhar o calendário.

O céu desperto aberto a cor
Despacha o cansaço e a vida segue
No alto do morro o sol entregue
Vai se despedindo da cidade
A lua desponta do outro lado
Vai crescendo no horizonte arcado
As luzes artificiais vão colorindo a cidade
E a escuridão prevalece no mar
Que belo encanto a noite traz
E a prenuncia do descanso satisfaz
A alma do nobre trabalhador
E a alegria do badalador nasce
Com a esperança de muitas alegrias.